até ao pó

Se por acaso o teu caminho vier nesta direcção. Como se eu acreditasse nos acasos. Ou nos destinos. Ou nas sortes escritas no Livro das Coincidências. Quando no final se separam os bons dos menos bons. Ou os maus dos medíocres. Ou mesmo na realidade ou na virtualidade que se lhe opõe. Os opostos ajudam a perceber o que medeia os extremos. Tudo é vontade. Se houver um arbítrio livre em que valha a pena acreditar. Conheço melhor a prisão das condicionantes. As que tolhem os passos na fuga. Chama-se por vezes amor ao sacrifício. Ao medo. Depois dividem-se os traçados: os que julgam fugir - imbecis; os que desistem - cobardes. Tudo é inútil. Tirando a utilidade marginal do prazer. Ou a fé. O que se leva ou traz às costas na vida e para a morte. Levar a aura dos feitos e da caridade ou o jugo da ambição e do laxismo. Colocar aos pés do Julgador as misérias que nos justificam. Quando pela idade consciente acreditámos nos planos de poupança e nas casas de betão. Ou nos filhos que nos substituem os dias. Ou na mão educativa que mudará o mundo. Se por acaso eu acreditasse na liberdade, ou na vontade, ou na utilidade da vida enquanto dura. Como se valesse a pena sermos lembrados. Estudados. Que nos atribuíssem ilações do que nunca pensámos nem dissemos. A porem-me um nome seria "mais ou menos". A mim que professo radicalidade a par com a tolerância! Valha-me Deus!
Se por acaso o teu caminho vier nesta direcção, é o que me resta por esperar, e por isso quase quero que não aconteça. Porque quando tudo acontece acabam os sonhos. Esses narcóticos diurnos ou nocturnos com que empolgamos a existência. Temos que prolongar a imbecilidade quotidiana um pouco mais, e ao menos que até lá possamos emparelhar os nossos passos rumo ao pó para vermes: essa nossa última essência.