tabagismo

Há muito tempo ouvi uma história que me encantou. A de um velhote que, já na casa dos noventa anos e na última manhã em que acordou para esta vida, soube que seria nesse preciso dia que iria morrer. Vestiu o seu melhor fato e sentou-se na sua poltrona à espera da morte. Ela não tardou. Veio e levou-o de mansinho. Esta é a chamada morte santa. Aquela a que qualquer um ambiciona. Bem diferente da que os meus cigarros e a minha asma me prometem. Mas como de promessas está o inferno cheio, quem sabe se, antes da asfixia final, não haverá um último cigarro de prazer que no meu sofá me transporte ao céu, porque quem fuma com tanta devoção, eu acho que até merece!