rapsódia em verde

Há verde pelas ruas e é verde também o cheiro das chuvas.
As heras que trepam ao nevoeiro, sufocam os troncos, húmidos, e os musgos como esponjas coladas nos vidros, são leitos escorregadios de pequenos regatos.
Há verde neste ar que nos pesa, quando se baixa sobre os corpos e telhados, tingindo-os, encolhendo-os às telhas, aos ossos molhados e doridos.
E os instantes de cinza transparente das quentes e breves baforadas, das bocas, das chaminés, morrem em vapores tolhidos.
É verde o ar, são verdes as ruas, é verde também o cheiro das chuvas.
E só às árvores agrada esta agonia porque tingem as folhas desta sede e como gigantes cachecóis abafam-nos com uma vida que pulsa em verde