perfeição

Perguntam-me por onde ando, dir-vos-ei quem sou. Porque nem sempre os meus passos mostraram a certeza das minhas confissões. E quase nunca as minhas confissões revelaram certezas. Uma correlação entre a fuga dos meus passos e a procura de uma identidade. Esse despropósito de afirmação, inutilidade que nos leva meia vida. Outra meia vida para entendermos a utilidade do tempo que perdemos. Até à liberdade total do não pensamento. Ao equilíbrio dos gestos. À mudez das palavras e ao discurso dos actos. Ou ao contrário. Tanto faz. Porque sou o que digo e o que mostro. Agora que sei desta unidade percebo os socalcos do caminho e as feridas nos pés. É no alto que se fazem os castelos arrastando as pedras com o esforço dos corpos. Lógica ancestral. Percebemos a infância e porque lá voltamos, para repôr em dádiva o que recebemos. Depois abrimos os caminhos porque o medo está vencido e fazemos felizes os que se acercam. Há mais serenidade do que festa. E por isso à noite adormeço numa prece reconhecida e volto aos sonhos mais antigos. Há duas fases da inocência. A que nos é dada e a que se reconquista. Quando somos o que fomos num só corpo, numa só vida. Vejo em ti metade de mim e em mim que sou finalmente o que fui. Falta muito pouco ou quase nada. Quando puderes regressar ao que és tocaremos o céu.