inventando um inverno de avó

Vou dedalando bainhas em pontos e alinhavos de sonho como gotas de chuva em sombrinhas descaradas e pasmo com os pequenos sorrisos debruados nas linhas do meu rosto reforçadas pelos muitos anos.
Olho o calendário dos dias que esvoaçam das suas casinhas quadriculadas, paralelas, e perco os olhos na imobilidade do ar, vendo o sentido da vida a desenhar-se como um horizonte cerzido num pano.
Escondo a luz de muitas auras repetidas e penso que a vida não tem idade porque as horas passam de fininho até darem fé da hora do lanche. Há uma paz na chuvinha tão miúda e pequena que desenha ribeirinhos nas vidraças, o cheiro do chá e das torradas a bailar nos azulejos e o forno com entrançados biscoitos de manteiga. Há uma história de uma casa imaginária onde é bom haver notícias de um jornal, risos entretidos de criança, com cacau, bolachinhas e doce de morango.
Há um acolhimento milenar muito próprio do Inverno, uma fome de um lar com gente e fogo quente na lareira e as cortinas nas janelas de madeira onde espreita todo o tempo conhecido. Há uma família entre as linhas dos meus dedos e desejos que se junta em ceias e serões de luzes amarelas, multiplicando os meus silêncios em músicas de Natal e gargalhadas, atropelando de gente e gatos o corredor vazio.
Vou fazendo costuras de estações e arremates de palavras unindo um futuro copiado de um passado, numa renda de avós e netos debruçados em afagos e bonecas penteadas.

"costuras de estações" foi roubado - com autorização - ao meu amigo Batista