pós férias

Zune a mosca, cai a baba, olhos mortos, cerrados, pelo peso já vencidos. Grita o berbequim das obras de Verão, que se cale mas já embala, como as ondas na praia à distância, o sono sobre a secretária, pós prandial, a digestão. Já é cama, de faquir administrativo, a madeira contraplacada, e o bocejo aflitivo faz-se ouvir, desfigurando a cara estremunhada pelas horas que passam tão devagar, tão devagar, que os tic´s dos segundos não se fazem em horas de partir. Derretem letras desfocadas, ficam brancos os papéis pelas lágrimas hidratantes das pupilas desmaiadas de preguiça. E a raiva indolente e contida pelo bulício dessa gente acordada e destemida, dá-me ainda mais vontade de dormir. Zune a mosca, molha a baba, o braço retraído em jeito de almofada, espero um toque de telefone que me venha redimir, quem me liga, quem é, que me salva e me arrasta ao café?