a morte é simplória

Porque acreditava na assimetria da alma, olhou perplexa para os quatro pedaços iguais que tinha na mão, quebrados e quase requebrados como se derretidos pelo muito calor. Acontecera-lhe por acaso ficar com a alma nas mãos, sem que ao feito precedessem as trombetas ribombantes do inferno ou os miados de harpas e liras mais próprios do céu. Gémeos entre si, os quatro pedaços, deixavam adivinhar uma perfeição que não supusera. Mas agora que bailava sobre o seu corpo e conhecia o mais escondido segredo da vida percebia a linearidade do tempo e do percurso. E, como acontece quando muito ansiamos e quase nos desgostamos quando a coisa finalmente se dá, já gasta pelo gozo da antecipação, dera por si a criticar tanta simplicidade. Afinal uma vida inteira a rumar a um fim mereceria porventura um epílogo mais exuberante. Se não era a alma o que lhe sobrava etereamente do corpo mas antes o corpo que suavemente dela se apartava, restavam-lhe os quatro pedaços da dita para ofertar. Este era o mistério da eternidade e do prolongamento. Apeteceu-lhe multiplicar os pedaços para deixar semente em mais memórias, num raciocínio lógico muito humano. Espreitando o seu clone envelhecido na caixa de madeira com rendas, achou soberbo que fosse a falsa matéria o que se despojaria na terra para saciar a fome dos bichos e justificar as perdidas vaidades. Afinal, neste limbo paralelo, guardava-se o corpo no seu auge mais estético. Enxertou a gosto no desgosto dos lacrimosos amigos e familiares os pedaços da sua alma, como garantia de perpetuação dessoutra que fora. Posto isto, lá foi ela, sem alma nem credo, corpinho escorreito desdenhando dos medos e das fantasias que se albergavam do lado de lá daquela porta. Meu Deus, que simplória é afinal a morte!