sinais da maturidade

Gestos nus, poucas palavras e o desencontro de olhares despidos. Sossega-se numa ironia, numa morte perene. Estranha paz, exultada pelo calor do semi Verão - estação sem penas ou nostalgia. Trevas nas tréguas desejadas, ou luz forte numa outra surpreendente realidade. Assim assim. Diferente do nada. Diferente de tudo. Sem lugar a novos lugares. Pondo a cru, tirando os condimentos. Ordem no sofrimento - ganha razão; ganha sentido. Há sempre o segundo da mutação. Mas retroagem horas doentias à convalescença deste sorriso. Horas necessárias - melhor que sabê-las perdidas. Nem sempre o trofeu é a taça dourada. Há no bronze o encanto do suor e a certeza da lição assimilada. Como há no não mais firme vontade. Como há na distância mais força conquistada. É bom saber o que não nos serve - justo paliativo ao desconhecimento do que queremos, analgésico ao desconforto da mudança.