cansaço

Mais de mim, menos dos outros. Descobrir o prazer no cansaço da entrega. Nada dos outros e tudo de mim. Dizem-me que o tempo cura. São todos muito mais velhos do que eu e sei agora que a velhice é o gelo e o medo. Morrerei jovem de sentimentos mas sulcada pelas rugas ou então por esta mortal doença de afectos. Não percebo esta geriatria que invade a humanidade. Não quero ser tomada pela raiva e pelo desprezo mas vejo na dor alheia o reflexo da mediania dos encolhidos cobardes. Cortam-me a impotência e as más soluções. Perserguem-me os olhos de fé e de bondade dos desprezados como gritos que me ecoam por dentro e me magoam. E dos gestos simples não reza história alguma. Nem se abanam bandeiras desfraldadas. Nem se ouvem pregões de ordem. Fazem-se movimentos à medida do crescente comodismo e do chic da moda. Não saia de casa. Envie um e-mail para dez amigos. Proteste por escrito. Basta a assinatura no manifesto já redigido. Morrerão encolhidos sobre o umbigo em almofadas de penas e cetim. Coitadinhos! Odeio os coitadinhos e os que dizem coitadinhos. Porque ninguém estende a mão para o triste destino. Consolam-se com a falsa pena. Com a medíocre e espampanante solidariedade. Estou tão cansada.