mudas conversas

Não sei mais o que te diga. Já que apesar de escutares os meus silêncios tens medo de os substituíres por palavras. Por outro lado, por mais que te dissesse, nada justifica o que acontece como se acontecesse de repente, e a mim já me cansa a explicação do desenrolar dos processos. Depois, há coisas que não morrem, sobretudo quando não nos esforçamos por lhes esvaziarmos o sentido ou por lhes darmos uma outra vida. É claro que há muito mais para além do que te digo. Há sempre reticências em qualquer ponto final. E é sempre possível prolongar o estertor até que se quede rouco. Poderia tentar falar-te de como não pudeste renascer mas entenderias como acusação o que mais não é que uma verdade exigente, e ambos sabemos como não é fácil viver com a verdade nem com as exigências. Mas podemos ainda calar-nos e deixar que o vazio nos embruteça até à aceitação do nada, arriscando o que sobra de nós. Que sei eu de todos os momentos, se já me esquece a importância que lhes dei, anestesiados pela sucessão dos dias? Nem quero saber das causas. Nem quero saber da dor que se repete. Prefiro a centelha de lucidez que me sobra. A reserva de qualquer coisa residente que me enternece. A sabedoria de todas as minhas culpas. Talvez seja melhor acreditar que sempre soubemos dos intervalos do nosso tempo. Dos espaços de sobrevivência mútua. Desde que não me recordes das promessas, não se quebrará este meigo paliativo. Entre as nossas mudas conversas ficou sempre o meu discurso que não pudeste perceber.