morreram-me as palavras

Estou em crer que as palavras me morreram. Ponho-as no branco e ficam brancas, mais pálidas que o meu desejo de fazer qualquer coisa acontecer. E porque elas vêm de mim, ou de parte de mim, nada em mim agora renasce. Sinto-as atrofiar em vocábulos minimalistas, grãos de pó. Ao pó a que também as palavras tornam com a morte. Em fragmentos de poeira, vejo-as voar mais alto que o impulso que lhes dava, quando tentava fazê-las subir aos meus tontos pensamentos, flamejando-as de amor e mágoa, para as servir depois em risos ou prantos. Estou certa que as palavras me morreram, porque conheço o berço de onde provinham titubeantes, aprendizes de falas e versos e que, quando lidas, me soavam a cantigas do meu mal ou bem dizer. Morreram-me as palavras e sinto-me despida sem elas, sem saber preencher os vagos espaços onde as encavalitava por prazer. Sou menos sem elas. Sou parte de mim apenas. Amputada da fome que lhes tinha, apodrecem-me bolorentas como se lhes fosse indiferente. Estou ainda aqui dedilhando sem alegria as que me restam. Sentindo a falta do turbilhão que antes me queimava de avidez e febre, não reconheço a minha escrita. É-me exterior, rigorosa no medo do intérprete que sem alma ou jeito, acompanha em marteladas de piano, a missa provinciana num qualquer Domingo. Este é o testemunho do meu luto.