duas miúdas

Pela tarde de ontem, aquecida pelo sol de inverno, sentada num banco de jardim na companhia de um grande amigo, concluiu-se pela maleabilidade das crianças à diferença. As nossas respectivas pimpolhas brincavam alegremente no parque infantil. A dele, dona de uns belos e profundos olhos castanhos, não perdia o norte ao pai. Vestida como uma menina de colégio inglês, teve a doçura de, por diversas vezes, largar o balouço para se enroscar no colo dele a pedir mimos. A minha, conforme tão bem foi caracterizada pelo pai sortudo, parece sempre saída de um woodstock infantil... Cabelo escortanhado ou escadeado ou lá o que é, abrilhantado por três belas (!) madeixas, olhos cinzentos postos no próximo brinquedo, olhos que só por distracção se cruzaram parcas vezes com os meus. De repente, para meu espanto, também veio a correr na minha direcção. Queria ajuda para empurrar o balouço... Ah, pois é! Nada cá de mimos ou mariquices...
Se elas se conhecessem na adolescência odiar-se-iam - dizia o meu amigo- porque não há duas criaturas mais diferentes. Assim, serão amigas para sempre - Este facto parecia agradar-lhe tanto quanto a mim me agradava. A água e o fogo e a complementaridade possível. Demos por nós a imaginá-las crescidas. Uma de vestido ou saia de pregas, a outra de ganga, colares, atilhos e piercings. Depois, fomos lanchar. Quando se foram, ficou-me na ideia que, além das dores de cabeça que o futuro por certo me reserva, um dia recordaremos com saudade esta simples tarde de Domingo e as nossas auspiciosas premonições.