no fim das palavras

Vou contar-te a história dos últimos narradores. Os que tudo tinham para contar e ninguém a quem dizê-lo. Qual o valor das histórias que não são contadas? Ou o dos segredos que, não traindo o seu nome, não são contados? Esta é a história das últimas palavras e dos últimos homens. Os que se viram no mundo e já se viam sem ele. Os que se despediram das fés e das crenças, das flores, das pedras e dos bichos. E ouviram-se os gritos reverberar no silêncio que antecede o nada. As mãos abraçadas sobre o ventre que guardava os alimentos e os olhos postos em interrogação piedosa. Que fazer às lendas guardadas? Aos valentes de outrora que jamais se perpetuariam? O que ficava de nós? O que ficava de tudo? Onde se guarda o que deixa de existir? Como se a história fosse feita de caixas dentro de caixas, pequenas caixas, médias, grandes, enormes, até à última caixa. A que guardava todas as outras e que não tinha caixa maior onde coubesse. Caixas de histórias. Palavras arrumadas. Referências. E eu que posso contar-te a história dos últimos narradores, adivinho as perguntas - Qual o valor do que termina? Qual o sentido de tudo ter começado? Que férias longas nos deu o tempo para que depois não regressemos a casa? E tu que podes ouvir a história da história, adivinhas o medo. Da terra que não se pisa, do ar que não se respira, dos grandes que morrem no esquecimento, dos canalhas que ao nada passam com eles. Como se tudo fosse igual, sem valor ou escadas. Sem degraus. Sem caixas distintas. E nós que contamos e ouvimos a história dos últimos narradores antecipamos o fim. Gastamos as palavras para que morram usadas. Para que no silêncio, no último silêncio, reste a memória do som que um dia fizeram ao serem proferidas.