chá para dois

Ontem atei-te à minha cama e fui fazer um chá. Gosto de tisanas levemente açucaradas, feitas a preceito. Verti-a no bule e aspirei-lhe o aroma a maçã e canela. Gosto que me esperem num silêncio agitado e de regressar cinco minutos após o tolerável. Adicionei-lhe um pouco de água fria. Já abrira por completo e podia ser coada. Servi duas chávenas. Uma pousei-a no teu peito. Não houve palavras apenas um olhar de cómica reprovação. Esquecera o farrapito de leite e talvez os nós. É bom que nos esqueçamos de algo para que possamos ser lembrados. É boa a pequena imperfeição do detalhe para que apreciemos a totalidade do que se nos oferece. É o pormenor que talha a diferença entre peças e pessoas e é a irregularidade que as torna únicas, preciosas. Fizera laços. Opção romântica e talvez feminina, como deitara fora o pau de canela para que não intensificasse em demasia o sabor da tisana. São escolhas condicionadas à experiência. Por detrás de cada impulso mora o tempo de reflexão acumulado. Os cheiros que não se misturam e os sabores que não se adulteram na boca. Os tempos de espera e os compassos da urgência. O calor suportável, a temperatura exacta no contacto dos corpos para que se opere uma suave transferência até ao equilíbrio de ambos. Os laços puxam-se e desatam-se quando se quer, até podermos estar manietados sem nós nem laços. Imaginamos então o corpo imobilizado e o frémito na liberdade do que se move e renegamos a chávena apetecida apesar de ela estar ali, à curta distância de um gesto e de uma vontade. Verti o leite que faltava no chá. No teu chá. E observei que o bafo que te embaciava os olhos semi cerrados eram depois as gotas nos meus seios. Foi muito depois que quiseste saber como se fazia. Toda a história das correctas proporções, até à completa leitura de um novo momento nas folhas de chá submersas.