violência doméstica

Aconselham-se as pessoas mais sensíveis a não lerem este post.
Tudo parecia decorrer normalmente. Deitara a minha filha e ela adormecera profundamente depois de me ter chamado apenas trinta e duas vezes, não contabilizando o habitual pedido de uma goma e um copo de água. Tinha o telemóvel a carregar na tomada da bancada da cozinha quando soou o seu toque. Dirigi-me algo surpresa pelo adiantado da hora. Nada demais. Um beijo nocturno e uma voz quente. Desliguei satisfeita e talvez por isso o meu andar fosse mais saracoteante. À saída da minha cozinha há um tapete. Um pequeno tapete azul. Já apagara as luzes do corredor, não fosse a rapariga acordar e chamar-me de repente pela trigésima terceira vez. Não o vi. Senti-o. Fofo e macio debaixo do meu pé. Um horripilante miado cortou o silêncio da noite - Pisei o gato, merda! Tropeço. Dou com a fronha na ombreira da porta, com os joelhos no chão e com o queixo na pequena scooter da rapariga adormecida. Sinto o gato felpudo e gordo arranhar-me o pé e fugir assustado. O sangue jorra do meu sobrolho. Levanto-me a custo com o joelho esquerdo dorido. Arrasto-me até ao espelho do wc. Estanco o sangue com dificuldade. Um lanho enorme adorna o meu sobrolho direito e um vergão vermelho o meu queixo. O pé direito sangra pelos arranhões felinos. O joelho esquerdo abatata-se de súbito, grande, imenso, imponente no seu vermelho arroxeado. Acabo a noite no sofá. Estendida. Com gelo na cara e no joelho e a rir descontroladamente. O gato espreita-me ofendido. Pedi-lhe desculpas. Salta para o meu colo. Promete não voltar a deitar-se naquele tapete. Como é bom estar na segurança do lar!