tecelagem

O verdadeiro saber é umbiguista. Fecha-se, retrai-se à secularidade das mãos que apanham pontas soltas e querem fazer meadas. Depois, juntam as agulhas sem preceito e ensaiam um primeiro agasalho para o Inverno. Sem mestres que lhes confiem a arte da tecelagem, adoecem com o frio que os trespassa e perdem vontade e fé por entre os farrapos pobremente tricotados. Quando em delírio de febre alguns julgam ser tocados, abençoados pelas mãos de uns poucos que na sua infinita sabedoria e compaixão choram o mal e a ignorância que grassa pelo Mundo. Assisto confusa e não sei no fundo por quem hei-de chorar se por quem não sabe tecer se por quem confiante guarda a medo o tear.