recruta da paz

As minhas garras são feitas de lágrimas. As minhas armas magoam-me, pesam-me quando alguém acusa a dor ou o receio. Serei sempre este soldado condoído das feridas que inflingi. Recruta da paz em tempo de guerra, peão na frente de batalha com a bandeira branca escondida junto ao peito amargurado. E quando o meu pé pousa no peito adversário e os ramos da vingança me enlaçam, estendo a mão contemporizadora que assina as tréguas. Quantas vezes, no entanto, quando já traçava o caminho de regresso, confortada do perdão que oferecera, fizeram do meu tronco pelas costas, o alvo de munições cobardes. E a dor maior não é a da seiva que escorre das feridas abertas mas a da fé que me abandona e a da vergonha na face enrubescida, pela ingénua arrogância de ter podido acreditar que também o inimigo traria, nesta guerra, a alma a chorar.