a metamorfose

O seu corpo sobrava-lhe. Sentia na rua os olhares colados, como se pudessem adivinhar que a sua lingerie condizia com o blusão vermelho de cabedal. Havia esta outra mulher que coabitava dentro do seu corpo, deusa da sensualidade, que lhe tomava os olhos em tons de verde e lhe emprestava um ar fatal. Estava habituada às metamorfoses do seu corpo, a que os seus gestos fossem tomados e o seu andar alterado. Nesses dias, o seu perfume era mais intenso, os seios mais volumosos e a voz mais ampla e grave. Só ela se dava conta deste contraste. Da luta entre medo e desejo, entre criança e mulher. Só ela sabia que essa outra lhe tomava o mundo inteiro nos braços e fazia dele uma bola de cristal, que alcançava o cume para além da serra opressora e se deitava ao sol em terras distantes. Essa mulher que quando dançava, cerrava os olhos para não ver os outros e soltava de si lendas antigas, sabedoria infinita de todas as mulheres mas esquecida pelas demais. E os braços ondulavam e as coxas entreabriam como a deixar espaço ao homem desejado. Nesses dias temia por si rendida à herança de ser assim tão mulher.