à força de luta

Naquele dia de chuva sentar-se-ia no cais. A solidão encharcava-lhe a alma que quase afogada lhe morria aos poucos. Terapia de choque - dizia ela - invejando secretamente os que se podiam entregar ao namoro do sofrimento. Até a vigília da dor é só para alguns! Na falta de amor maior, que lhes faça cuspir a mágoa e seguir em frente, dão-se por inteiro ao seu torpor. Nunca entendera a justiça que presidia à repartição dos risos mas era sábia no entendimento dos esgares alheios. Com a cabeça enterrada nos joelhos, vencia-a o desalento como anestesia de morte. Fina, a dor da raiva, como farpa do orgulho moribundo, tomaria lentamente o seu lugar até que imensa e redonda lhe explodiria em grito de vida. Não há certo nem errado, nobreza maior ou menor entre raiva e desalento. Há a luta da sobrevivência e o destino mordaz que faz vergar os ombros mais fortes à sua crueldade. Há a alma que rasgando por dentro a lama que a soterra, vem à tona do corpo à força de luta, num dia de chuva num cais qualquer.